Hay manchas de tinta en tus manos, son manchas de rojo petroleo.
Escribiste bastante esta tarde, renglones que describen tu odio.

Tu inspiración un tanto perversa, las sombras de muerte sentencian.
Pensaste serías famoso pero tu arte no todos lo aprecian.

Es asesino quien destruye. Vos para mi, padre de la creación.
No desesperes con lo que has hecho. Hoy conseguiste toda mi atención